Eles nem engatinham, mas já sabem correr, fugir do inferno
Eles morrem de fome, de frio, de bombas jogadas do céu
Bate um desespero filho da puta, impotência constante, nem por um instante me sobra porra nenhuma
E então meu irmão, cadê o ladrão, onde está o meu pão, minha fração?
Qual é tua alcunha
Filho da puta, corrupto, doente, demente, vai te fuder.
Alguma brasa te aguarda, e a galera vai aplaudir ao te ver arder
"MAS EU GOSTO DEMAIS DA MINHA LOUCURA PARA NÃO FICAR APAVORADO ANTE A IDÉIA DE ALGUÉM QUERER CURAR-ME, CONTRA MINHA VONTADE" Janusz Korczak
segunda-feira, 27 de novembro de 2017
Quase nada
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